ему 25,каждый вечер,укладываясь в постель,завернувшись в одеяло,он открывал любимую книжку.
около часа листал страницы и подступали слёзы.
когда ему было 5,мама читала ему эту книжку и показывала волшебные иллюстрации к тем рассказам,что таились за переплетом.
он расплывался в улыбке и разливался солнечным смехом,а засыпая уносился в те иллюзорные дали,что дарили картинки.
ему 25 и ,укладываясь в постель,завернувшись в одеяло,он открывал любимую книжку.
около часа листал страницы и подступали слёзы.
5,15,25,34,56,78,89.. и ни единой картинки.
засыпая он уносился в омут забытья,чуть слышно шепча:
"а завтра,завтра я проснусь ребёнком. а завтра,завтра я открою её и там снова будут картинки. завтра мне снова будет 5."